Entre el suelo y la brisa camino yo

El piso está rojizo, cansado 
de tantas pisadas hambrientas y estrelladas sobre él.

Que nadie lo nota morir, 
que cada cual mira su rumbo y a él lo dejan amedrentado, y sin poderse levantar. 

Que la vida es cruel y desdichados 
aquellos que no alcanzan sus estrellas. 

-Un piso hablando de estrellas-, dijo la brisa.

 Las raíces, sus únicas amigas lo levantan, ladrillo a ladrillo. 

Nada sube el ánimo del piso. Todos lo necesitan; 
y él a ninguno. 

Que nadie lo nota morir, que cada cual mira su propio rumbo. 

-Y él solo, pensando en las estrellas que veo y no poseo, que de caer, tan sólo le pertenecerían a él-, dijo ella. 





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Sentimiento sombrío

Las sombras son sueños escondidos, 
heridos y a menudo lejanos.
Son víctimas de nuestros antojos,
viven a nuestras espaldas pero no en nuestro pasado.

Taciturnas y sin armas
están las sombras hechas
bajo el mismo principio que nosotros:
no saben porqué están aquí,
allá o en tu costado.
No saben lo que quieren y
tampoco cuándo marcharse.
Las sombras proyectan tus secretos
a un mundo bidimensional,
donde en vez de exisitir un tú y un yo,
existe la nada,
apaciguada de oscuridad. 

Libertad le damos cuando nos
sumergimos en el abrazo de otro ser.
Es la sombra testigo, fugitiva y presa
del devenir fotográfico del amor,
de nuestras guerras sin final.
Se llevan en silencio perpetuo
el polvo de aquello que pisamos.

La intemperie marca su destino
lastimoso y transitorio.
Sin gesto o muecas, sin decir nada
las sombras acompañan
al prófugo, al santo y al vulgar.

Existen bajo la condición de un yo mutilado,
cuando caminan a nuestro lado,
cuando se extienden en extremos
irreconocibles por donde pasamos.

La sombra es un pasajero constante
en la escala de grises, que duerme
bajo tus carnes y camina sujetado a mis talones.



La sombra no olvida;
se traga hasta el mínimo instante
en que dejamos de ser,
para aparecer resuelta en
el contorno de nuestro descanso.

 La sombra no eres tú, sino yo cuando me miro en ti.



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